Nublado

Ainda tem dias que o emaranhado de pensamentos

que como teia me prendem 

colam-me todos os membros

e me impedem de me mover.

Tem dias que o cotidiano soa exaustivo

que o colorido se torna cinza

e tudo que se tem é a vontade

de sentir o tempo rapidamente se esvair

Pra reiniciar o sistema

reinserir o login

onde está gravado

tudo que compõe esse usuário

sem essa tela de espera

que paralisa a vida de acontecer.

É contraditório

que o muito as vezes pareça pouco

que o barulho ecoe silêncio

e o vazio permeie o peito

no volume máximo de uma caixa de som.

Nessas horas

tudo que se pode fazer

é se permitir sentir todo esse nada

porque passa

sem precisar ser contido ou compreendido.

As vezes é na falta de sentido

que a razão habita

e revela todo o porquê

dessas pausas (necessárias).

Essas, constantemente ignoradas

na correria despropositada de um dia

que nos exige tanto

exceto a presença de nós mesmos.

Somos a soma de tudo negligenciado

das pessoas e dores exaladas

na respiração vasta ou rarefeita

que o subjetivo sabe identificar.

Que possamos nos permitir

a ser todos os dias, independente do tom da aquarela

e saibamos distinguir

o que é raiz do que é raso

e o que é erva danosa

do que é bom plantio.

Pra que a gente se alimente do que for essencial

que cresce, inclusive,

nas manhãs nubladas.

Produzindo aquilo que somos

precisamos

e ainda poderemos ser.

Resultado de uma colheita manual,

sem qualquer automação e instrução.

Apenas repleta de autonomia

decorrente do esforço (humano) contínuo

que almeja sempre, (ser) o melhor de/pra si.